Блажен, над свитой Ritz, опять снегопад...

Блажен, над свитой Ritz, опять снегопад,
а метель метет с утра, облеплен фасад,
гранд-отель стоит – алмазный шпиль на часах.
У подъезда, лимузин сверкающий ждет,
вместо тротуара сосны, леса пролет,
мой хозяин не приходит, а предстает.

Как гигантским кровоподтеком является солнце...

Живу и жмурюсь от сияния слов,
ослепительнее снега, эта любовь,
диадемы Анны-Тиффани, или стихов.

Люблю, пусть даже если жизнь экарте,
литературоведение – это клише,
все это когда-то было, и с кем-то, уже.

Лихорадка гедонизма, доят скалу,
склон копая стервенело, в ночь, а к утру
оленята по цепочке выйдут ко льду.
Бал истерии, поэзии мантии шлейф,
набивается стекляшками банковский сейф,
авиаторы владыки стерегут блеф.

Что тут подлинно, что ложно, кто разберет?
19:13
56
Нет комментариев. Ваш будет первым!